El incumplimiento y la bondad,
El alma sencilla,
La tosquedad de la carne,
La paz sencilla que grita y aulla,
Que no se calla
Y que ruge furiosa a la estampida
Negra del éter en que figura
Nuestras conciencias
Encarnadas,
Desamparadas del platinamiento de un nombre.
En la noche de llamarada la Estrella
Aún repara la vista que errabunda la desplaza,
Ella nos llama en la mirada.
Nada hace nosotros.
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