Y Santiago seguramente estalla en otras rocas,
Mordiendo metal,
Llorando Alma y semilla la Aurora demente,
A las tres viene el vendaval..
Si el vientre arropa la pérdida,
La pérdida desangra el gozne:
Nada en la voz de Santiago nos pertenece.
La Navaja solo corta entre tus piernas,
Tza, Tza,
Sólo tú entiendes las direcciones en que crece la hierba.
¿Pulir las rocas?
¿Cuándo filo puede retener tu muerte?
Es muy sencillo amarte y permanecer quieto, esperando la muerte.
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