Pistón

Que calla
Y se evanesce todo debajo
De la palabra y el oro.
Lo protestado, la cosa, su perfil político,
Que embona,
Y yace de pie despacio,

Con todo dispuesto al amor y a la sangre.
De la sangre quien llama no somos los muertos,
Quien habla,
Quien cante,
Que ríe e implora,
Que calla
Y que muere.
Nadie. La Tierra nos arrulla.