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miércoles, 6 de abril de 2011

¿Qué será será?

Niño. Niña. Bandera. Símbolo.

En tanto haya más textos sobre la Internet,
el siglo estará perdido.
Solo restará el secreto de lo que nunca se leyó una vez más.

De ahí los buenos tiempos que decías, poeta.

¿Dónde están los cantos a nuestros héroes, a nuestros atletas, a nuestros grandes y queridos poetas y actores, a los músicos y a los cantantes? ¿dónde los grandes cantos a los intérpretes, a los creadores?
Asesinos, asesinos puros al rededor. Sí, es cierto, una guerra mundial es más una ilusión que un hecho. Una relativa paz universal se ha establecido. Eso es lo que significa que los hijos y los padres se miren de reojo, eso es que los hermanos se desconozcan y los amores se olviden. Tragedia o comedia, preguntas. No, esto no es un teatro, esto no es una representación. Que la sangre se depliegue del centro al contorno.
Esto es llevar el caos y la desesperación de los astros al teatro humano, al concierto de nuestra conciencia, a las ciencias y a los contratos de la verdad. Al claro de la relación humana recién deshecha, recién inexistente.

Relaciones individuales le llamas a mi conciencia.
Es sólo tu conciencia. Aún aquí existe el comercio justo,
Anda, ven, sírvete, quítale o ponle todo lo que quieras ver.

Esto es el desierto, es verdad,

Pero aun aquí somos indígenas.

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