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lunes, 18 de abril de 2011

Imaginaciones I

Imaginemos

Bien, comencemos con un cuerpo, con un cuerpo que puede pensar.
Pero qué… si piensa, ¿cómo podría pensar?
¿Con todo y cabeza?

Al imaginar un cuerpo yo lo imaginé sin cabeza, no sé tú.
Pero al imaginar al cuerpo pensando lo pienso pensando con algo más,
Algo que no es la cabeza.

No busco la cabeza de nadie. Siquiera busco la mía,
Salió botando por ahí
en el claro de una de mis decapitaciones
Hermanas, entre paréntesis y con votas baqueras.



La rebelión de la entrepierna

Imaginemos que un día tus deciden no servir,
No funcionar jamás.
Que tus manos te abandonan así como si nada.

La relación explotación trabajo
depende del desarrollo técnico de construcción
y re-ordenamiento de la conciencia.

Cre-ación y re-cre-ación del sí y del ello, del sí del ello y del ello del sí, sí del ello del sí del ello y ello del ello del sí. Negatividad ante el silencio, la palabra de la carne el tránsito de la piel. La piel ante el silencio de la carne, la carne empalmada entre el hueso y la piel, la carne, eterna cárcel de su propia prisión, de su eterno recuerdo silenciado en el recuerdo del viento, la última exhalación.

Dominación, Trabajo, Estado, Economía libre de Mercado, Mercado, Libertad, Sí del ello.

Uh! Eterna recreación producción y re-producción de lo uno y lo igual, el ello del ello del ello del sí. Eterno placer sin recuerdo.

Esto no es poesía. Esto es una mierda, la absoluta confusión de más de trescientos años.
Eterno reincidir de las mismas mentiras una y otra vez reiteradas, relatadas, puestas en escena a bailar y, ahora sí, vamos a hacer crítica para buscar fundamentos.
Pues no mames, se armaron una tremenda estudiando el propio teatro de la mente, el ello del ello del sí, el cuerpo y el propio cuerpo pensando de sí, comprendiéndose, alienándose en su propio vacío, en su propio silencio, en su eterna desolación lejos de cualquier viento, de cualquier instancia de creación.
Es la historia misma el alejamiento de los dioses, es el ejercicio historiográfico el que plantea nuevas eras, nuevos linajes y su difusión, su difuminación, su eterno regreso guardado en unas cuantas frases, en unos cuantos hijos e hijos de una misma sangre y transfusión. De un mismo ello. El eterno silencio de la voz del padre, su palabra, su primer recuerdo.
Perdido para siempre y para siempre en la voz del único señor. El único Estado moderno que permanece. La eterna palabra secreto, que media entre mis medias y tu oído secreto, la palabra secreto de la palabra del ser. Señor.

Os habéis cogido una tremenda era my god fellas,

Yo soy poeta, aún cuando solo cague estas versos.

1 comentario:

  1. Què será la poesía degradada en la negatividad de la ciencia, para què imaginar, el silencio, cuando toda imaginerìa habla. O con què se hace esta poesía...no creo que la materia sea la del final. Perdón poeta pero hay versos que no soportan la crítica y su fundamento. Un beso

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